Sexta-feira, 30 de Novembro de 1962
O despertar começa com dizer "Eu sou e agora".
Nos últimos oito meses, acordar tem sido realmente penoso.
A gélida percepção de que ainda estou aqui
instala-se lentamente.
Nunca fui terrivelmente adepto do despertar.
Nunca fui de saltar da cama
e saudar o dia com um sorriso, como o Jim.
Às vezes queria bater-lhe,
nas manhãs em que ele estava tão feliz.
Costumava dizer-lhe que apenas os tolos saúdam o dia com um sorriso,
Que só os tolos conseguem escapar à simples verdade
de que agora não é simplesmente agora:
é uma gélida lembrança.
Um dia depois de ontem,
um ano depois do ano passado
e que mais cedo ou mais tarde,
chegará.
Ele costumava rir-se de mim e depois dava-me um beijo no rosto.
Leva tempo, de manhã, para me tornar o George,
tempo para ajustar para o que é esperado do George
e como se deve comportar.
Pela altura em que me visto,
e ponho a última camada de lustro no, ainda um pouco rijo, mas
perfeito George,
sei perfeitamente que papel é suposto interpretar.
Fitando o espelho, olhando para mim, não vejo bem uma cara,
mas uma expressão de um dilema.
Apenas ultrapassa o raio do dia.
Um pouco melodramático, suponho. Mas, novamente...
o meu coração foi despedaçado.
Sinto-me como a afundar, afogar,
não consigo respirar.
Não vais dizer nada?
Estás a brincar? É espectacular.
O que estás a fazer?
Jim, pára.
Não acho que estejas pronto para viver numa casa de vidro.
Drapeados, meu velho.
Tu é que estás sempre a dizer que somos invisíveis.
Não era exactamente o que queria dizer.
Pela primeira vez na minha vida, não consigo ver o futuro.
Todos os dias passam com uma obscuridade,
mas hoje decidi que será diferente.
Finalmente.
Sabes que aqui choveu o dia todo
e tenho estado fechado nesta casa à espera que telefonasses.
Desculpe, devo ter o número errado.
Estou a ligar para o Sr. George Falconer...
Desculpe, esperava outra pessoa.
Sim, tem de facto o número correcto.
Em que posso ser útil?
Daqui é Harold Ackerley. Sou primo do Jim.
Sim, com certeza. Boa noite, Sr. Ackerley.
Temo contactá-lo com más notícias.
Houve um acidente de viação.
Acidente?
Tem havido muita neve por aqui, ultimamente e as estradas tem estado congeladas.
A caminho da cidade, o Jim perdeu o controlo do carro.
Foi instantâneo, aparentemente.
Foi ontem ao final do dia, mas os pais dele
não queriam telefonar-lhe.
- Compreendo. - Na verdade, não sabem que estou a ligar.
Mas pensei que devesse saber.
Obrigado.
Imagino que deve ser um choque.
Foi para todos nós.
Sim, de facto.
- Haverá cerimónia? - No dia depois de amanhã.
Suponho que será melhor desligar e marcar uma passagem de avião.
A cerimónia é só para a família.
Para a família, claro.
Bem, obrigado por telefonar.
- Sr. Ackerley? - Sim.
- Posso perguntar o que aconteceu aos cães? - Cães?
Havia um cão com ele mas morreu.
- Havia outro? - Sim, uma fêmea pequena.
Bem, não sei. Lamento.
Não ouvi ninguém mencionar outro cão.
- Obrigado por telefonar, Sr. Ackerley. - Adeus, Sr. Falconer.
- Olá, Charley. - Como sabias que era eu?
Charlotte, mais ninguém me liga antes das oito da manhã.
Não é demasiado cedo, é? Pareces maldisposto.
Não, é só uma dor de cabeça.
Por acaso ia-te ligar. É tarde demais para mudar de ideias para esta noite?
Não, claro que não! Não te vi a semana toda.
Estou a morrer por uma dose de ti.
Eu sei, desculpa.
Então, óptimo. Vejo-te à noite. Tenho de ir. Estou atrasado para o trabalho.
- Ligo-te mais tarde, da escola. - Está bem. Vejo-te depois.
- Adeus, miúda. - Adeus, velhote.
Bom dia, Sr. George.
- Não está com bom aspecto. - Bom dia, Alva. Não dormi bem.
Esqueceu-se de tirar o pão do frigorífico.
- Assim fica fresco. - Estava um pouco fresco demais, esta manhã.
Estão uns papeis na minha secretária que têm de ficar lá
por isso, não os mova, por favor.
- E a minha caneta derramou por toda a cama. - Está tudo bem, senhor.
- Alva? - Sim, senhor?
Obrigado, é maravilhosa.
"Como prometido, tenho mantido vigilância apertada...
"da crescente presença militar Soviética na ilha de Cuba."
"Durante a última semana, provas indubitáveis
"confirmaram o facto..."
- Professor Falconer? - Sim.
Esteve aqui um aluno, esta manhã, a pedir a sua morada.
A minha morada?
- Deu-lha? - Sim, senhor. Dei sim.
Espero que esteja tudo bem. Se calhar não devia ter dado,
mas ele era bastante simpático e antes que eu desse conta...
O seu cabelo fica óptimo assim. Fica-lhe bem.
Está sempre tão bonita.
Verdadeiramente fresca. Tem um sorriso tão adorável.
- Arpege? - Senhor?
Realmente bonito.
"Uma série de ofensivas por míssil..."
- Bom dia, Don. - Bom dia, George.
- Bom dia, Grant.
Estás com um aspecto horrível. O que tens andado a fazer?
Olha à tua volta, Grant...
A maioria destes estudantes aspiram a nada mais que um emprego corporativo
e um desejo em criar crianças viciadas em televisão e Coca-Cola,
que, mal começam a falar, vão cantar temas televisivos
e esmagar coisas com martelos.
- Hoje estás mesmo a assustar-me, George. - Não tenho tempos fáceis com estes alunos.
Apanho-os a olharem para mim com uma indolência bovina,
como se estivesse a leccionar numa língua estrangeira.
Lembra-me porque não devemos ser todos aniquilados?
Parece que achas tudo isto uma piada.
Vivemos num mundo onde a guerra nuclear é uma ameaça real.
- Não percebo como não te preocupas. - Estás a falar a sério, não estás?
Estou sim. Leste sequer o artigo que te dei sobre abrigos anti-bomba?
O nosso está quase pronto. Temos três empreiteiros a trabalhar
nisto para nenhum deles saber o que temos,
depois temos o exterior mascarado para ninguém saber o que está dentro.
A sério?
Se se espalha que temos um abrigo melhor,
toda a gente vai tentar entrar, quando algo acontecer.
E depois?
Não haverá tempo para sentimentos quando os Russos nos lançarem um míssil.
Se vai ser um mundo sem tempo para sentimentos...
não é um mundo em que queira viver.
"After Many a Summer Dies the Swan".
Acredito que todos
leram o romance de Huxley que vos mandei quase há três semanas?
Como é que o título se relaciona com a nossa história?
- Sim, Sr. Mong. - Não se relaciona.
É sobre um tipo rico que tem medo de ser demasiado velho para essa rapariga...
Russ.
- Sim, Sr. Hirsch. - Na página 79, o Sr. Propter diz que,
o texto mais estúpido da Bíblia é: "eles odiavam-me sem motivo".
Isso significa que os Nazis estavam certos em odiar os Judeus?
- Será o Huxley um anti-semita? - Não.
Não, o Sr. Huxley não é anti-semita.
Claro, os Nazis estavam obviamente errados em odiar os Judeus.
Mas o ódio deles não era sem motivo...
Mas o motivo não era real. O motivo era imaginário.
O motivo era o medo.
Vamos deixar os Judeus por um momento
e vamos pensar noutra minoria. Uma que...
consiga passar despercebida, se precisar.
Existe todo o tipo de minorias. As loiras, por exemplo.
Pessoas com sardas.
Mas uma minoria só é considerada como tal quando
constitui algum tipo de ameaça à maioria.
Uma ameaça real ou imaginária.
E aí reside o medo.
E, se a minoria é de alguma forma invisível...
o medo é ainda maior.
E esse medo é a razão pela qual a minoria é perseguida.
Por isso, existe sempre um motivo. E o motivo é o medo.
As minorias são apenas pessoas.
Pessoas como nós.
Vejo que vos perdi um pouco.
Sabem que mais? Vamos esquecer o Huxley por hoje.
Vamos apenas falar sobre medo.
Medo, afinal de contas, é o nosso verdadeiro inimigo.
O medo está a dominar o nosso mundo.
O medo está a ser usado para manipular a nossa sociedade.
É como os políticos impingem a política
e como a Madison Avenue nos vende coisas que não precisamos.
Pensem nisso.
Medo de sermos atacados,
medo dos comunistas à espreita em cada esquina,
medo que um país das Caraíbas que não crê no nosso modo de vida
se torne uma ameaça para nós.
Medo que a cultura negra se apodere do mundo.
Medo das ancas do Elvis Presley.
Bem, talvez esse seja um medo real.
Medo que o nosso mau hálito arruíne a nossa amizade...
Medo de envelhecer e estar sozinho.
Medo de sermos inúteis e ninguém ouvir o que dizemos.
Tenham uma boa semana.
Posso falar consigo um minuto?
- Porque não fala sempre assim connosco? - Não acho que tenha corrido tão bem.
Tenho medo de coisas o tempo todo,
mas não posso falar disso com ninguém ou vou parecer um idiota.
- Nem com a Lois pode falar? - Acho que ela não teme nada.
- Todos temem alguma coisa. - O que é o que senhor teme?
Carros.
Como consegue viver em Los Angeles e ter medo de carros?
Talvez não consiga.
Por vezes, o meu medo das coisas quase me paralisa.
É como se tivesse um ataque de pânico e sinto-me
como se fosse explodir ou assim...
- Posso fazer-lhe uma pergunta pessoal? - Se quiser.
Alguma vez ficou "pedrado"?
- Que idade me dá? - Alguma vez tomou alguma droga?
- Claro, Kenny. - Como quais?
Não acho que deva discutir isto consigo, no campos, Sr. Potter.
É a única maneira de aguentar, às vezes. Já experimentou mescalina?
Não é a minha preferida. Uma vez rapei uma sobrancelha com a mescalina.
- Não me ficava lá muito bem. - Senhor?
Olhei para o espelho.
Grande erro, se estiver "pedrado" com mescalina.
E decidi que a minha sobrancelha estava a apoderar-se da minha cara
e, antes de dar conta, rapei-a.
Usei um penso durante 6 semanas enquanto a sobrancelha crescia.
Muito embaraçoso.
Nunca mais tomou depois disso?
Kenny, não me estava a ouvir? Eu rapei a minha sobrancelha.
Queria uma experiência, Sr. Potter, não uma carreira de cabaré.
Se quiser ficar "pedrado", eu costumo ter algum material.
Está mesmo doido, não está?
Desculpe, senhor. Não se sente muito confortável a falar assim.
- O que o faz dizer isso? - A Lois acha-o desconfiado.
Como esta manhã, quando ouvia as tretas que dizíamos sobre Huxley...
Bem, nem todos. Não me apercebi que tivesse bocejado.
Eu estava a observá-lo. Você deixa-nos divagar
e depois orienta-nos...
Mas nunca nos diz tudo o que sabe sobre qualquer coisa.
Bem, talvez seja verdade, até certo ponto.
Não é que queira ser desconfiado.
Não consigo discutir as coisas com toda a abertura, na escola.
Alguém podia entender-me mal...
Tentei fazer isso hoje e não resultou.
- Para onde queria ir? - Lado nenhum. Ia ao escritório do Dean.
- Veio até aqui só para falar comigo? - Porque não?
Bem, acho que merece alguma coisa por isso.
Escolha. Por minha conta.
Obrigado.
- Pensei que fosse escolher azul. - Porquê, azul?
Não é suposto o azul ser espiritual?
O que o faz pensar que sou espiritual?
E você, vermelho?
- Do que é o vermelho? - Muitas coisas.
Raiva, luxúria...
A sério?
Vemo-nos por aí, senhor.
Estou?
- O que estás a fazer, miúda? - Apenas a tentar acabar um livro.
- Como está a correr o teu dia? - Bem.
Ia sair agora da escola e queria saber se precisas alguma coisa para logo.
Obrigado. És muito querido, mas acho que tenho tudo.
Sê um querido e traz-me algum gin.
Tangueray. Adoro a cor da garrafa.
Adoras é o que está dentro. A que horas queres que apareça?
Às 19h seria bom. Pode ser para ti?
- Perfeito. Vejo-te logo à noite. - Vejo-te logo. Adeus Geo.
Adeus miúda.
Que bonito...
- Sim, Sr. Potter? - Vai a algum lugar, senhor?
Costuma ser por isso que as pessoas entram nos carros.
- Não, quero dizer, vai de férias ou assim? - O quê?
Vi-o esvaziar o seu escritório.
O que queres realmente, Kenny?
Estava com esperança que pudéssemos ir beber um copo, um dia destes.
E por que razão?
Não sei, senhor.
Porque pensei que fosse gostar, e...
- parece estar a precisar de um amigo. - A sério?
Sim, senhor, parece.
Bem, talvez tenhas razão.
Mas terá de ser noutra altura. Estou atrasado.
Mas obrigado pelo convite. E obrigado pela conversa que tivemos.
E mantém-te longe da mescalina.
Olá, Sr. Falconer.
- Olá. Como está hoje? - Bem, senhor.
- Precisa de usar o seu cofre? - Preciso, sim.
Siga-me.
Aqui tem, senhor.
Pode assinar aqui, por favor?
Obrigada.
Explica-me a tua amiga Charlotte.
- O que queres saber? - Não sei.
Parecem muito íntimos, acho. Como se já tivessem estado juntos.
- Nunca dormiste com ela, ou já? - Sim.
E...?
Umas quantas vezes, quando éramos mais novos.
Não digo que não significou nada para mim
mas, certamente, significou muito mais para a Charley.
Foi há muito tempo atrás, em Londres.
Adoro a Charley
- e somos amigos muito próximos, mas é só. - Estou confuso.
Se dormes com mulheres porque estás comigo?
Porque me apaixono por homens. Porque me apaixonei por ti.
Afinal, todos dormem com mulheres quando são mais novos, não?
Eu não.
- Estás a brincar. - Não, não estou.
- É algo que nunca me interessou. - És terrivelmente moderno, não és?
Sabes, acho que foi a primeira coisa que reparei em ti...
A certeza que tens de ti mesmo.
Como consegues ser tão certo de tudo na tua idade?
- Achas que tenho certeza de mim mesmo? - Claro que tens.
Já terminei. Obrigado.
Sim, Sr. Falconer...
Há mais alguma coisa em que possamos ajudá-lo, hoje?
Não encontro o meu livro de cheques. Preciso de algum dinheiro.
Não estou nos meus dias, temo. Dê-me licença por um minuto.
A Mamã diz que sobrancelhas grossas são vulgares,
mas acho as suas bonitas.
- Também acho as tuas bonitas. - Porque parece tão triste?
Gostaria de conhecer Charlton Heston?
O Ben Hur...
É o nosso escorpião.
Todas as noites atiramos-lhe algo novo e vemos ele matá-lo.
O Papá diz que é como o coliseu.
Por isso o meu irmão Tom pôs todas estas colunas aqui.
Ele quer ser cenógrafo.
Ele ainda não comeu a aranha porque ainda está cheio da traça da noite passada.
O Papá disse que gostava de o atirar para o coliseu.
Não me digas. Porquê?
Diz que "usa mocassins"("parece homossexual") mas você nem sequer os está a usar.
Acho que o meu irmão Tom também "usa mocassins"
mas ele usa ténis.
Ele obrigou-me a fazer um tratamento amaciador de cabelo com ovos.
Parece brilhante?
- Querida, estás a incomodar o Sr. Falconer? - Não estava a incomodar de todo, Susan.
- Como estás? - Fico contente por te ver, George...
Vamos receber umas pessoas logo, para umas bebidas e adorávamos que viesses.
Obrigado, é muito simpático da vossa parte mas já tenho planos.
Bem, fica para outra vez então.
Jennifer, vamos deixar o Sr. Falconer tratar das suas contas. Adeus, George.
Adeus, Susan. Adeus, Jennifer.
Posso ajudá-lo, senhor?
Preciso de uma caixa de balas para esta pistola.
Sim, senhor.
É uma arma muito antiga. Temos uma promoção de leve-dois-pague-um nos revólveres.
- Talvez uma para a sua senhora? - Não, obrigado. Só as balas, por favor.
Muito bem.
- Aqui tem. Mais alguma coisa? - Não, obrigado.
São $2.29, senhor.
Desculpe, espero que ela não lhe tenha rosnado.
Às vezes fica doida quando a deixo no carro.
- Ela é perfeita. Qual é o nome dela? - Índia.
Passa para lá.
Chega-te para aí, bebé...
Eu costumava ter Fox Terrier's de pelo liso. Não os tenho visto ultimamente.
Cheira a torradas com manteiga. Ainda é uma cachorrinha, não é?
- Bem, tenha uma boa noite. - A senhora também. Boa noite, Índia.
É muito tarde? Está bem.
- Peço desculpa. - A culpa foi minha. Eu compro-lhe outra.
- Está tudo bem. Não se preocupe. - Não, eu insisto.
Obrigado. Peço desculpa pelos vidros partidos.
- Aqui tem. - Obrigado.
Quer um?
Não, obrigado.
Bem, na verdade, sim. Porque não...
Obrigado.
- Carlos. - O que disse?
Carlos. Perguntou como me chamo. Sente-se bem?
Sim, desculpe.
És realmente qualquer coisa...
Tens um rosto incrível.
Aproveita-o. É um grande dom.
- O teu espanhol é perfeito. - Obrigado.
Devia usá-lo mais.
Bem... ainda não é tarde demais.
O que estás a fazer?
- Não vamos a algum sítio? - Não.
Mas, obrigado.
É o smog>/i> que lhe dá esta cor.
Nunca vi um céu assim.
Por vezes, as coisas horríveis têm a sua própria forma de beleza.
- Ofereces-me outro cigarro? - Claro.
- De certeza que não queres dar uma volta? - Tenho a certeza.
- De onde és? - Madrid.
Madrid? Como vieste cá parar?
É uma longa história.
Conheci um tipo em Los Angeles, num hotel onde eu trabalhava,
que me disse que podia viver com ele e que me arranjava um agente.
Nunca percebi que tinha sotaque espanhol.
Gosto do teu sotaque. Falas muito bem.
Como aprendeste Inglês?
A minha mãe tinha um namorado Americano, quando eu era pequeno.
A tua mãe está em Madrid?
Sim, ela corta cabelos. Cortou o meu antes de sair de lá.
Gostas?
Achei que me faria parecer o James Dean.
- Estás melhor que o James Dean. - A sério? Obrigado.
Nunca ninguém me apanhou sem querer nada.
Acho que tu é que me apanhaste.
- Hoje é um dia sério para mim. - Vá lá.
O que pode ser tão sério para um homem como tu?
Acho que estou só a tentar ultrapassar um velho amor.
A minha mãe sempre disse que os amores são como os autocarros.
Só tens de esperar um pouco e aparece outro.
Tenho de ir.
Sou um bom tipo.
Tu o que precisas é alguém que te queira amar.
Obrigado, mas vou-me embora.
É a tua vez de mudar.
Não vou mudar. É a tua vez.
Além disso, não vais gostar do que eu puser.
Dou-te 5 dólares se fores mudar. Estou velho demais para me levantar.
Só és velho quando te convém. O que andas a ler afinal?
- Céus. Essa treta deprimente outra vez não. - É para a minha aula.
E que ficção intelectual andas tu a ler?
Não sejas tão presunçoso.
Que vida ele tem...
- Não o invejas? - Por poder cheirar o rabo de quem quiser?
Que simpático... Não.
Porque pode fazer o que quiser. Como ontem,
eu estava no pátio da frente e a Susan veio falar um pouco e aquele
fedelho dela, o Christopher, veio a correr com o raio da pistola dele.
E o nosso cão foi até ele,
levantou a perna e fez chichi nos novos ténis do Christopher.
Por cima do Christopher todo, aliás. E, claro, tive de parecer muito chateado.
Foi tão bem feito,
depois de todas as vezes que aqueles miúdos torturaram aquele pobre cão.
Devias aprender uma lição com ele.
Eles não ficam acordados toda a noite, preocupados.
Eles descobriram como nos pôr a fazer o que ele querem.
Basicamente, são uns parasitas muito sofisticados se pensares bem.
Bem, as criaturas mais ignorantes são as mais felizes. Olha a tua mãe.
Apenas vivem o momento.
Tal como agora. O que pode ser melhor que estar aqui escondido contigo.
Se eu morresse agora estaria tudo bem.
Bem, não estaria tudo bem para mim.
Por isso cala-te e vai mudar o disco.
Boa resposta.
Eu ia levá-los comigo para Denver, na próxima semana, se não te importares.
A minha mãe adora-os. Provavelmente é o reconhecimento de mentes semelhantes.
Tu fica aí, velhote.
"Faça um nó Windsor."
Não, não me esqueci do gin. Vejo-te em dez minutos.
- Christopher, gostavas que eu te matasse? - Não sei.
Bem, se continuares com isto vamos ficar a saber.
Por isso, vai para casa e pára de disparar nas pessoas.
Estou tão contente por te ver.
Entra.
Cheira maravilhosamente. Estou tão esfomeado. Onde está a Louisa?
Dei-lhe a noite de folga. Sou eu quem está a cozinhar.
- Estás? - Sim e estou a tentar algo novo.
- Querida, tu cozinhares já é novidade. - Não sejas espertinho.
Estou de bom humor esta noite e vou-me divertir.
Já fiz duas resoluções de Ano Novo.
Resolução Um, não falar mais de ex-maridos horríveis
e crianças que não querem saber.
- E a outra? - Qual outra?
- Resolução. - Resolução dois!
Mais tabaco e mais bebida e que se lixe tudo! Por isso, anda,
faz-me uma bebida. Quero um gin e um tónico, por favor e cuidado querido!
Está a sair.
- Foi querido da tua parte teres vindo hoje. - De querido não teve nada.
Precisava de te ver.
Docinho, pára com isso.
Sempre que fazes algo querido ficas envergonhado demais para admitir.
Às nossas precoces resoluções de Ano Novo.
Sim.
Quais são as tuas resoluções, já agora?
Largar o passado. Completa e inteiramente e para sempre.
Dá-me lume, dás?
Querido, não pareces nada bem.
Lembras-te daquele pequeno ataque cardíaco que tiveste no ano passado?
- Não foi um ataque cardíaco. - Seja como for, não pareces tão fogoso.
Estou bem.
Nunca me senti tão bem. Estou um pouco cansado. Não tenho dormido bem.
Geo, é normal. Estiveste com o Jim 16 anos.
Eu penso no Richard todos os dias.
É duro estás sozinha.
Ao menos tu tens um trabalho... e uma vida.
Vamos comer um pouco, vamos?
Porque eu esforcei-me tanto...
- Do que estás a falar? - A sério, a velhice já não existe.
No outro dia, um aluno chamou-me cidadão sénior.
Não me importava que não existisse, mas sénior também não sou decerto.
Tudo se está a tornar tão brando... Não foi por isto que vim para a América.
- É como uma falência da cultura e modos. - Bem, os novos não têm modos.
No outro dia, na lavagem de carros, um miúdo olhou-me de cima a baixo
e perguntou-me se o meu loiro era natural!
- O que disseste? - Olhei-o bem nos olhos e disse:
Bem, digamos apenas que se fosse apenas pela minha cabeça
seria uma morena natural com um adorável hálito.
- Não disseste! - Disse sim!
E o mais engraçado é que era o que estava na cabeça dele.
Tens cá uma boca, mesmo em Londres.
Lembras-te daquela velha lésbica que te atirou a bebida dela porque
lhe perguntas-te se ela estava aberta como um donut?!
Sim!
Podíamos sempre voltar para Londres. Os dois.
Não obrigado.
- Sabes que sentes saudades. - Sinto, às vezes.
Talvez se o Jim estivesse vivo.
Ele adorava estar em Londres. Queria ficar da última vez que lá estivemos.
Achas mesmo que te terias mudado?
Não sei. É estúpido falar disso sequer. Era apenas uma fantasia.
- O que é isto? - A aliança da minha mãe.
Encontrei-a numa gaveta quando a estava a limpar.
Charlotte minha querida, estamos a precisar os dois de mais uma bebida.
Espera, espera!
Adoro esta.
- És louca! - Anda lá, velhote.
Não saias daí.
Obrigada.
- Um movimento de cigarro muito bom. - Sempre quis fazer isto.
- Tu nem sequer fumas. - Não nos últimos 16 anos. O Jim odiava.
O que me impede agora? Não é como se me fosse matar.
É tão bom estar aqui deitada contigo.
Nunca tens saudades disto?
O que podíamos ter sido um para o outro?
Termos uma verdadeira relação e crianças?
- Eu tinha o Jim. - Não, uma relação verdadeira.
Geo, vamos ser honestos, o que tu tinhas com o Jim era óptimo mas
não era apenas um substituto para outra coisa?
É mesmo isso que pensas após estes anos todos?
Pensas que o Jim era só uma espécie de substituto para um amor verdadeiro?
O Jim não era substituto para nada.
Percebes? Não há substituto para o Jim, em lado algum!
E já agora, o que era tão verdadeiro na tua relação com o Richard?
Ele deixou-te ao cabo de 9 anos!
O Jim e eu estivemos juntos 16 anos e se não tivesse morrido ainda estaríamos!
- O que raio não é verdadeiro nisso?! - Desculpa, desculpa.
Eu sei como vocês se amavam.
Suponho que tenho apenas ciúmes porque nós não tivemos esse tipo de amor.
Não...
Na verdade, nunca tive esse tipo de amor com ninguém.
O Richard nunca teria olhado para mim se não fosse pelo meu aspecto.
E o Clay, não sei. Crias uma criança e ama-la e quando cresce abandona-te.
Charlotte, não há nada de errado com a tua vida.
Tu gostas de sentir pena de ti própria. É um dos teus grandes prazeres.
E não é um dos teus? És tão patético como eu.
Sentir pena de mim não é, de todo, um grande prazer meu.
Bem, meu também não. Não gosto nem um pouco.
Tentei manter o Richard por tanto tempo,
mesmo quando só não era óbvio para mim que tinha acabado. Agora o Clay cresceu.
O que faço aqui, Geo? Diz-me.
Tens imensos amigos. Vais ficar bem.
Sim, tenho amigos. Mas nenhum deles precisa de mim. E sim, tenho-te a ti,
e se não fosses tão maricas, podíamos ter sido todos felizes!
Só te tenho agora porque perdeste o Jim,
mas vou-te perder para outro. Não é tão simples para uma mulher.
Fiz tudo como era suposto e a única coisa que me faz companhia é uma garrafa de gin.
Talvez devas tentar donuts com o gin.
Vai-te lixar!
Charlotte, tu és dramática.
Foi como quase me convenceste. Uma lágrima a formar-se no canto do meu olho.
Agora pára,
ainda és arrebatadoramente linda
quando te dás ao trabalho de sair da cama e parar de lamuriar sobre tudo.
Vai para Londres! Muda a tua vida!
Se não és feliz como uma mulher para de agir como uma.
Tu tens todas as respostas.
Nem todas, na verdade.
Se és tão esperto porque não estás tu a fazer nada novo na tua vida?
Porque não aceitas o trabalho em Stanford? Reclamas daquela escola mas
podes ir para onde quiseres.
- Acho que o que tenho feito vale a pena. - Desculpa, não devia ter dito aquilo.
Por mais que o receie, acho que voltarei para Londres.
Então porque o receias?
Quando vivi em Londres eu era jovem, era fresca, era tudo.
Vir para a América era um sonho tão grande, era a cereja em cima do bolo.
Voltar para casa é a derrota. Nada disto resultou como eu planeara.
A maioria das coisas não resultam como as pessoas planeiam.
Tu vives no passado. Precisas começar a pensar no futuro.
Viver no passado é o meu futuro. Não tem de ser o teu. Tu és homem.
E tu és uma seca, esta noite.
Não podemos sentir pena de nós só por mais um pouco?
- Vamos beber outra bebida. Por favor? - Não me parece.
- Tenho de ir. Acompanha-me. - Não, não.
- Vá lá. - Mas isto foi tão divertido!
Quando voltarei a ver-te?
- Não te vais mudar para Inglaterra? - Nunca farei isso! É demasiado trabalhoso.
Além disso, acho que o Jim não quereria que te deixasse aqui sozinho.
Não te preocupes comigo. Fico bem. Tenho todas as respostas, lembras-te?
- O que fazes este fim-de-semana? - Acho que vou ficar apenas quieto.
- Nunca me levaste a sério, pois não? - Eu tentei, Charley. Lembras-te?
Há muito tempo atrás. Não resultou, pois não?
Boa noite, Charley.
Dorme bem.
Patrick, dá-me um maço de Lucky Strike, por favor.
Com licença.
- Está muito quente lá dentro. - Está sim.
- Quer um cigarro? - Não, obrigado. Não fumo.
- Isto está mesmo cheio. - Bem, é Sábado à noite.
Mas não costuma ser tão mau.
As pessoas só costumam parar para
apanhar alguém e depois vão para a praia.
É bem louco isto aqui. Surpreende-me que os polícias não acabem com isto.
- É sempre assim? - Desde que a guerra acabou.
É bastante bom, na verdade. Um pouco pagão.
- Sou o Jim. - George.
Prazer em conhecer-te, Jim.
É suposto encontrar-me com uns amigos mas não os encontro.
Eu só precisava de sair de casa mas a atracção por cerveja gelada apanhou-me.
- Vives cá perto? - No desfiladeiro.
- Estás cá há muito tempo? - Desde 1938. De onde és?
Colorado. Mas gosto muito disto aqui.
É perto da praia.
Talvez fique cá depois de ser dispensado.
Não sei, talvez seja um pouco pagão.
- Depois de ti. - Vamos?
Desculpe.
- Ora, viva. - Olá.
Podes-me pagar uma bebida?
Acho que já estou ocupado.
Que pena, que pena...
Queres outra cerveja?
Patrick, uma garrafa de whisky e um maço de Lucky Strike, para levar, por favor.
Patrick, cancela o pedido.
- Ora viva, Sr. Potter. - Olá, senhor.
- O que está a beber? - Whisky.
Muito bem.
Venho aqui muitas vezes. Vivo ao virar da esquina, mas acho que já sabes.
Eu vivo em Camphor Tree Lane.
Ainda anda com isso.
Deve-se apreciar sempre os pequenos presentes da vida.
Então, o que fazes aqui?
- Vim dar um passeio de bicicleta. - Só isso?
- Não sei. - Andavas à minha procura?
Talvez, não sei. Acho que a minha cabeça parou com coisas.
- Que coisas? - Como, as coisas que disse hoje, na aula.
- Isso não tem qualquer importância. - Não, é importante. A sua aula é óptima.
Mas, de alguma forma, parecemos sempre ficar presos a falar do passado.
- O passado não importa para mim. - E o presente?
Não consigo esperar pelo presente para acabar. É um completo entrave.
Bem, esta noite é a excepção...
O quê?
Esta noite... sim! O presente... não!
- Vamos brindar a esta noite! - A esta noite!
Então, se o passado não te interessa e o presente é um entrave. E o futuro?
O futuro? Cuba pode simplesmente mandar-nos pelos ares.
- A morte é o futuro. - Desculpe. Não pretendia ser depressivo.
Não é depressivo, é verdade. Pode não ser o teu futuro imediato,
mas é o que todos partilhamos.
A morte é o futuro.
Acho que está certo.
Se alguém não está a gostar do seu presente,
não há nada que sugira que o futuro deva ser melhor.
Sim, já pensei nisso, mas
a questão é que você nunca sabe. Veja esta noite.
Na verdade, eu sinto-me muito só, a maior parte do tempo.
- Sentes? - Sim, sempre me senti assim.
Nós nascemos sozinhos e morremos sozinhos. E enquanto cá estamos,
somos absoluta e completamente selados nos nossos corpos.
Mesmo estranho.
Assusta-me um pouco pensar nisso.
Só podemos experienciar o mundo exterior
através da nossa enviesada percepção dele.
Quem sabe o que você realmente é? Eu só vejo o que penso que é.
Sou exactamente o que pareço ser,
se olhares atentamente.
Sabes qual a única coisa que fez tudo valer a pena,
foram aquelas poucas vezes que fui capaz de me ligar verdadeiramente
com outra pessoa.
- Eu tinha um pressentimento sobre si. - Tinhas?
Sim, senhor. Um pressentimento de que você é um verdadeiro romântico.
Todos dizem que quando se é velho, quando se tem toda essa experiência,
- como se fosse uma grande coisa. - É uma data de balelas.
- Acho que sou cada vez mais idiota. - A sério?
- Absolutamente. - Então toda a sua experiência é inútil?
Não, não diria isso.
Como o nosso amigo Sr. Huxley diz:
Experiência não é o que acontece a um homem;
é o que um homem faz com o que lhe acontece.
- Vamos dar um mergulho. - Está bem.
O que foi?
Era um teste. Pensei que estava a fazer bluff sobre ser idiota, então,
disse para mim, vou sugerir algo completamente chocante
e se ele resistir, se hesitar sequer, saberei que estava a mentir.
Bem, não estava. E tu?
Claro que não!
Vá lá, senhor. Eu ajudo-o a descer.
Vamos.
Vá lá, senhor.
Já chega por agora, senhor.
- Eu estou bem. - Bem, eu estou gelado. Vamos.
- Podemos voltar para sua casa, senhor? - Claro.
Para onde mais iríamos?
- Para onde mais... - Estás doido?
O que se passa?
- Não podes voltar para casa assim! - Somos invisíveis, não sabe?
Sabe, senhor, não deviam deixá-lo sozinho.
- É passível de se meter em grandes sarilhos. - Eu ultrapasso isso.
A sua testa está a sangrar.
A casa de banho é ao fundo do corredor se quiseres tomar banho.
- Você não vai tomar banho também? - Estou bem. Eu sou Inglês.
Gostamos de estar frios e molhados.
Primeiro, precisamos de tratar esse corte. Tem pensos rápidos?
- Vai acampar, senhor? - Estou bem, a sério.
Fique aí. Eu já volto.
Sente-se.
Incline a cabeça para trás.
Bem, temo que desta vez não tem a mescalina para explicar o penso.
Acho que devíamos tirar-te dessas roupas molhadas.
Sim, senhor.
- Não tens frio? - Estou óptimo.
- Queres uma bebida? - Adoraria uma cerveja, se tiver.
Receio que é a única coisa que temos. Duas cervejas a sair.
- Vive aqui sozinho? - Agora, sim.
Costumava partilhar esta casa com um amigo. Ele era arquitecto.
Os tipos da minha idade sonham com este tipo de vida que tem.
O que mais pode querer? Está sozinho, vai e vem quando quer.
- E é essa a tua ideia de vida perfeita? - O que se passa? Não acredita?
Se és tão convicto da ideia de viver só, onde é que a Lois encaixa nesse plano?
A Lois? O que é que ela tem que ver com seja o que for?
Tive a impressão que estavam juntos.
Nem por isso. Ela até é simpática e somos bons amigos, mas...
Acho que o que realmente quer perguntar é se dormimos juntos.
- E dormem? - Dormimos. Uma vez.
Porquê só uma vez?
Eu não disse só uma vez; disse uma vez.
Vá lá, a última coisa de que quero falar é sobre a Lois. Que horas são?
O meu relógio parece ter parado.
Quer que eu vá embora?
Deves estar a brincar! Vai-nos buscar mais cerveja.
É uma ordem, senhor?
Podes crer que sim!
Patético...
Estava a dizer alguma coisa?
Porque estás aqui?
Porque foste...
ao escritório e pediste à secretária a minha morada?
Eu só...
queria vê-lo noutro sítio além da escola.
Porquê?
Às vezes, acho que estou louco porque vejo coisas de forma tão diferente dos outros.
Sinto que posso falar consigo.
Para ser honesto, também estava preocupado consigo, hoje.
Comigo?
O que há para estar preocupado? Estou óptimo.
Estou óptimo...
Certas vezes, na minha vida, tive momentos de absoluta clareza.
Quando por uns pequenos segundos...
o silêncio engole o barulho e eu consigo sentir...
acima do que consigo pensar...
E as coisas parecem tão claras...
e o mundo parece tão fresco.
É quando tudo ganha existência.
Nunca consigo fazer estes momentos perdurarem.
Eu agarro-me a eles mas, tal como tudo, desvanecem.
Tenho vivido a minha vida nesses momentos.
Eles puxam-me para o presente
e agora percebo que tudo
está exactamente como devia estar.
E tão simples assim...
chegou.
Um filme de
Tradução e Legendagem: FeTishaRK